Стихи о войне
Стихи о войне
Уважаемая редакция!
Сердечно благодарю вас за то, что опубликовали мои стихотворения в первом номере газеты. Заведущая библиотекой нашего посёлка Никитинский Ангелина Алексеевна Руль прочитала мне содержание вашей газеты, очень важной и полезной для пенсионеров.
Ангелина Алексеевна предложила мне вновь отправить стихи вам. В этом году исполняется 65 лет Великой Победе. Для меня, труженика тыла, эта дата имеет большое значение. Благодарю вас ещё раз за сердечное участие к судьбам пожилых людей.
Слово фронтовички
Читает смене молодой
О героической, о личной,
О тяжкой жизни фронтовой:
Фашисты шли в огромной силе,
Но мы их в битвах победили!
И ясен свет ребячьих глаз:
Не будь Победы, не было бы нас -
Сердца их бьются ей в ответ:
Живи в здоровье много лет!
И мы, коль час придет, свою
Россию защитим в бою.
У обелиска погибшим войнам
Знаменная алость гвоздик,
Холодная тяжесть гранита.
Был подвиг народа велик -
Гласят эти скорбные плиты.
Вам, тысячи павших солдат, -
Отцы наши, братья и деды,
Сегодня цветы говорят,
Что есть у живых День Победы!
Женщинам, бывшим на фронте
Как блещет вешний солнца бубен!
Как праздничны улыбки и сердца!
И кажется, теченью мирных буден
С их праздниками длиться
без конца.
А в память нашу врезаны
печатью
Военных лет жестокая гроза.
И ордам черным -
горькие проклятья.
И в майский день -
победная слеза.
Шли сквозь сердца
дороги фронтовые.
Война ломила наши берега.
Вы стали и медсестрами,
родные,
И снайперами, бившими врага.
Вам в тех боях побольше,
чем мужчинам,
Пришлося испытаний
и невзгод,
Но вы дошли до логова -
Берлина.
В тот незабвенный
сорок пятый год!
Павел Емельянович Рязанов,
п. Никитинский, Кемеровская область
Письма с фронта
Письма-треугольники -
письма фронтовые,
то вполне подробные,
то совсем скупые.
В них тоска мальчишечья
по родному краю.
В них слова, что ласкою
мать приободряют.
Их перед атакою
торопились кончить,
На отправку скорую
не надеясь очень.
И не раз случалось так:
не успел отправить -
за свинцовой строчкою
обрывалась память...
Нам из прошлого летят
В них приветы от бойцов,
От советских тех солдат -
Поколения отцов.
И поныне их хранят
Постаревшие сыны.
Письма с фронта - боль утрат.
Письма - летопись войны.
Письма-треугольники,
письма фронтовые
Начинались с мирных слов:
«Здравствуйте, родные!»
Письма с похоронками
шли в одном конверте,
В них живые весточки
с вестью шли о смерти.
Письма с фронта!-
Не сыскать уголка в России,
Где бы рядом жизнь и смерть
нам не приносили.
Материнский несся стон
над землёй родимой,
И сама земля была
в скорби молчаливой!
Чтоб Россия жила!
Красильникову А.В.,
ветерану войны
Может быть, для России
я сделал и мало,-
Для неё были помыслы
все и дела...
Наша юность в суровую пору
мужала,
Наша юность нас в бой
За Россию вела.
Отгремели войны
Грозовые раскаты,
Мне, не скрою, везло,
Раз остался живой.
До победной весны.
До заветной той даты
Сколько нас полегло
На Второй мировой.
Мне, как сыну, близки
боль России, тревога -
С ней навеки я связан
одною судьбой.
За плечами легла фронтовая дорога,
Где её от беды прикрывал я собой.
Может быть, для России
я сделал и мало,-
Для неё были помыслы все и дела...
Ну а если случись
мне начать жизнь сначала,
Я бы отдал её,
Чтоб Россия жила!
Валерий Васильевич Кузнецов, г. Туапсе Краснодарского края
Вот уже два года выписываю вашу газету и внимательно прочитываю от и до. Нахожу полезные советы, созвучные мне публикации о сельской жизни, о её творцах, о ветеранах войны и труда.
Приметил такую особенность: часто не скупо даёте в газете место «самодельным» поэтам. Я тоже грешу этим. Поэтому решил: а не нагрузить ли мне вас ещё одной головной болью, отправив свою подборку? Поскольку мы идем к 65-й годовщине Победы, эти страницы истории мне до боли близки (погибли отец, два брата и дядя), начну с цикла «Память».
Отец мой до Победы не дожил.
Она ещё не виделась, наверное,
Когда он честно голову сложил
У стен Москвы в далёком
сорок первом.
Где похоронен - я не нахожу,
Но память об отце хранится свято.
Я как к его могиле прихожу
К могиле Неизвестного Солдата!
А сколько нас таких?
Не я один...
Тропа сюда не будет позабытой -
Ведь здесь лежат
под плитами гранита
Великой Родины Великие сыны.
Их всё меньше - счёт на единицы.
Идут в почётный строй
у Вечного огня...
Я всматриваюсь,
всматриваюсь в лица,
И что-то вздрогнет в сердце у меня.
Метроном «натягивает» нервы –
Что-то непонятное со мной:
Словно я в далёком сорок первом
В ледяном окопе под Москвой.
А над головою канонада,
Над страной - смертельная беда...
Кто твердит, что в памяти не надо
Ворошить минувшие года?
Если майский день и день Победы,
Если праздник на святой Руси,
Если памятью отцов и дедов
Мы живём, так ты у них спроси,
От чего им по ночам не спится?
Может, удивит тебя ответ:
В памяти у них всплывают лица
Тех друзей, которых в жизни нет…
И о них печаль, о них тревога:
Вместе праздник встретить
не смогли...
Те друзья на фронтовых дорогах
В братские могилы полегли.
ххх
Зорька майская в небе полощется.
Где-то робко всплакнула гармонь.
Позвала меня память на площадь
К обелиску, где Вечный огонь.
Чтобы я, сединой убеленный,
Вновь прочувствовал думу свою,
А вокруг только ели да клёны,
Как солдаты в почётном строю.
И стою. Голова обнаженная.
Тишина. Догорает свеча,
Принесённая мной и зажжённая
В честь погибших в бою саргатчан.
Жаль: никто тишины не нарушит,
Жаль: никто не окликнет меня.
Знаю я: ваши светлые души
Где-то здесь у Святого огня.
Дмитрий Нелидинский,
п. Саргатское Омской области
Здравствуйте, уважаемая редакция! Спасибо вам, что напечатали мои стихи. Я снова решила послать стихи к празднику Победы!
Старый солдат
Старый солдат на постели лежит.
Ночь на дворе, а солдат всё не спит.
Смотрит в окно на ночную звезду.
Сердце стучит, будто чует беду.
Вновь этой ночью солдат воевал,
В фашистские танки гранаты бросал.
Но чёрной громадою, смертью дыша,
Танки неслись, на пути всё круша.
Всё ближе и ближе, пылая огнём,
Желая зажарить солдата живьем.
И в ужасе смертном солдат закричал
И землю родную руками обнял,
Червем пытался в землю вползти
А губы шептали: «Родная! Впусти!»
И вот он не спит, а рассвет так далёк,
И в ноченьке чёрной солдат одинок.
И мысль его снова туда унеслась,
Где кровь, как водица, рекою лилась.
И вновь ему виделось море огня -
Горела, стонала от боли земля.
Сгорали деревни, сгорали сады,
О, сколько он видел на свете беды!
Друзья погибали. Он их хоронил.
Болотную затхлую воду он пил.
Зной его губы до крови сжигал.
Полуголодный в снегах замерзал.
Но шёл он, сгибаясь от боли утрат,
Такой несгибаемый Русский солдат!
Снимите шляпы, господа!
Снимите шляпы перед Родиной моей.
Ведь это в ней томительно и сладко
Поёт ночами звонко соловей.
Ведь это в ней, ведь это в ней,
Шумят кудрявые берёзы
И ранней-раннею весною
Мы пьём берёзовые слёзы.
Фашистский кованый сапог
Топтал ей душу каблуками,
Но вылечил её народ,
Омыв горючими слезами.
Её сжигали на кострах,
Её казнили, убивали.
Но в её раненых садах
Цветы Победы расцветали.
О, сколько ненависти, зла
На земле российской было!
Но победила вновь она -
С народом верным победила.
О, сколько боли, сколько слёз
Она на грудь свою приняла!
И сколько ароматных роз,
Не распустившись, вновь увяло.
Она стонала, но вставала,
Из пепла возрождаясь жить,
Все потому, что дух России
Не дано врагам сломить!
Моя Россия! Ты меня своею
Житницей питаешь.
Я не предам тебя, о нет!
Меня ты, знаю, не обманешь.
Наперекор твоей судьбе
Шумят кудрявые берёзы,
И как бывало в старину,
Мы пьём берёзовые слёзы.
И как бывало в старину,
Поют ночами соловьи.
Снимите шляпы перед ней,
России верные сыны!
С уважением, Гомонова Валентина Михайловна, Омская область,
Русско-Полянский р-н
Всё дальше и дальше уходят от нас годы Великой Отечественной войны, всё меньше и меньше остаётся ветеранов - живых свидетелей той кровавой битвы. Помним её и мы, так называемые дети войны. Мне было 4 года, когда в тёплый августовский день 1941 года моего отца - Вичужанина Григория Никитьевича - проводили на фронт. Он был зачислен в 357-ю стрелковую дивизию, сформированную на территории Удмуртской Республики. Из истории известно, что данная дивизия принимала участие в боях в составе Калининского фронта. В марте 1942 года в наш дом пришла «похоронка», отец умер от полученных ран. Мы, четверо его детей, выросли без отца. Испытали и холод, и голод, но выросли, нашли своё место в жизни.
С годами почему-то всё чаще вспоминается детство, трудности военного лихолетья. Своему отцу и Великой Отечественной войне я посвятил несколько стихотворений. Некоторые из них высылаю вам.
СНИМОК ОТЦА
Что со мной случилось, я не знаю.
Может, возраст этому виной?
С каждым годом чаще вспоминаю
Я отца, убитого войной.
Было нас в семье четыре брата.
Нелегко сложилась наша жизнь:
Ждали мы с войны отца-солдата,
Но не повезло - не дождались.
До сих пор в родном отцовском доме
С года, опалённого войной,
На стене висит портрет знакомый,
Как подарок самый дорогой.
На отца свалилось лихолетье,
В сорок лет в бою он принял смерть.
Всё труднее с каждым днём, поверьте,
Мне на снимок старенький смотреть.
Нынче двое нас в живых осталось,
Видно, так завещано судьбой.
К нам уже давно подкралась старость,
Лишь отец, как прежде, молодой.
ТРЕУГОЛЬНИК С ВОЙНЫ
Я в квартире на днях прибирался,
И на полке, у самой стены,
На глаза мне случайно попался
Треугольник, пришедший с войны.
Среди книг и бумажного хлама
Незаметно лежал много лет.
Может быть, его спрятала мама,
Но не спросишь - её уже нет.
Осторожно коснувшись руками,
Я открыл пожелтевший конверт.
...На листочке отец нашей маме
Посылал свой солдатский привет.
Он писал ей, что сил не жалеет
Расквитаться с врагами скорей.
И пока их в боях одолеет,
Чтоб она берегла сыновей.
Но не всё, как мечтал, получилось...
Стали взрослыми дети-сыны,
То письмо до сих пор сохранилось,
А отец не вернулся с войны.
Замелькали круги пред глазами,
Словно жёг мои пальцы конверт
. . .Между теми и этими днями
Пролегло шестьдесят с лишним лет!
КНИГА ПАМЯТИ
Книгу Памяти молча листаю,
Взгляд по строчкам скользит не спеша.
Имена земляков там встречаю -
И моя встрепенулась душа.
Закружила в военных метелях
И отбросила память назад...
И опять, как живые, в шинелях
Предо мной те солдаты стоят.
Поднялись из могил они снова -
Нашей славной Отчизны сыны,
Будто не было ливней свинцовых
И кровавой прошедшей войны.
Словно с завистью или с укором
Они смотрят на нас, на живых.
И в солдатском строю том суровом
Мой погибший отец среди них.
И далёкое стало вдруг близким,
Только жаль - не вернуть тех солдат.
В строчках книг, на простых обелисках
Имена их, как звёзды, горят.
Книгу Памяти книгой печали,
Может быть, окрестили мы зря.
Без погибших героев едва ли
Поднялась бы Победы заря.
Вичужанин Аркадий Григорьевич, ветеран педагогического труда. Удмуртская Республика, город Можга
